Alieaneth Atha'nar: Segensreicher Fluch

[Wittgenstein]

Prolog

Die Nacht hatte ihre Schwingen über das kleine Dorf gebreitet.
Nur vereinzelt drang Licht durch die Düsternis und gewährte einen Blick auf die schlichten Fachwerkhütten der Siedlung.
Die Straßen waren leer.
Die meisten Einwohner lagen bereits in den Betten und die wenigen, die noch wach waren, saßen im einzigen Wirtshaus und hatten mächtige zinnerne Humpen vor sich stehen.
Nur eine einzelne Gestalt hastete durch die Gassen.
Es schien als wollte die Nacht sie vor den Blicken anderer verbergen, denn die Gestalt war immer nur kurz zu sehen und tauchte dann wieder in den tiefen Schatten unter.
Da ertönte das Getrappel mehrerer Hufe.
Die Gestalt fuhr herum.
Drei Reiter näherten sich im Galopp; zwei von ihnen hielten brennende Fackeln in den Händen, der dritte war nicht zu erkennen.
Das Licht der Fackeln erfasste die Gestalt für den Bruchteil einer Sekunde.
Dies genügte um zu erkennen, dass es sich um einen außergewöhnlich hageren Mann handelte, der ganz in schwarz gewandet war.
Über dem Hemd trug er einen schweren Mantel, der wie ein Paar Flügel hinter ihm herflatterte.
„Stehen bleiben!“, hallte eine raue Männerstimme durch die Nacht.
Dann ertönte das unverkennbare Geräusch eines Bolzens, der in eine Armbrust eingelegt wurde.
Dann sprang einer der Reiter von seinem Pferd.
Knirschend kam er auf dem groben Kies auf und ging langsam auf die dunkle Gestalt zu.
„So, endlich haben wir dich.“, zischte der Reiter. „Du bist uns lange genug entkommen, Surectes!“
Er richtete die Armbrust genau auf den Torso der dunklen Gestalt.
Der Zeigefinger der rechten Hand krümmte sich und betätigte den Abzug der Waffe.
Mit einem Klacken löste sich der Bolzen aus der Waffe und raste auf die Gestalt, die also Surectes hieß, zu.
Schließlich traf er ins Ziel und blieb federnd stecken.
Die Wucht des Aufpralls warf Surectes’ Körper herum wie eine Puppe; die Gestalt brach zusammen.
„Niemand entkommt dem gerechten Zorn unseres hohen Königs du Verbrecher!“, flüsterte der Reiter verächtlich.
Von der am Boden liegenden Gestalt drang ein leises Lachen empor.
Der Reiter wurde bleich und wich einen Schritt zurück.
„Wie...“
Surectes erhob sich langsam.
Ruckartig griff er nach dem Bolzen, der noch immer in seiner Brust steckte, und zog ihn heraus.
Er bedachte ihn mit einem prüfenden Blick und ließ ihn dann zu Boden fallen.
„Zu Hilfe!“, rief der Reiter seinen beiden Gefährten zu.
Die beiden ließen sich von den Rücken ihrer Pferde gleiten.
Einer hob eine weitere Armbrust, der zweite zog ein silbernes Schwert hervor.
Vorsichtig gingen sie auf Surectes zu.
Nun fiel das Licht der Fackeln auf den dritten Reiter.
Er trug das silberne Kettenhemd eines königlichen Ritters und sein Kopf wurde von einem ebenso silbernen Helm geschützt.
Surectes griff hinter seinen Rücken und zog ebenfalls ein Schwert hervor.
An der Parierstange war die Nachbildung eines Vampirschädels angebracht.
Die Klinge wies an zwei Stellen Widerhaken auf und war mit einer Doppelreihe eckiger Runen verziert, die in regelmäßigen Abständen rot aufleuchteten.
„Ergib dich einfach; dann wird der König vielleicht Gnade vor Recht ergehen lassen!“, forderte der Ritter.
Er und der zweite Reiter kamen noch näher, so dass Surectes völlig vom Licht der Fackel erfasst wurde.
Auch unter dem schwarzen Mantel war er komplett schwarz gekleidet.
Sein ebenfalls pechschwarzes Haar fiel ihm bis auf die Schultern.
Er hatte das junge Gesicht eines etwa zwanzigjährigen, doch aus den stechend blickenden, smaragdgrünen Augen sprach eine Weisheit, die weit über dieses Alter hinausreichte.
Sein Gesicht war sehr schmal und lief spitz zu; die Haut war bleich, beinahe weiß.
„Verschwindet von hier!“, forderte Surectes.
„Was willst du denn machen?“, fragte der Ritter höhnisch. „Glaubst du, du könntest es mit uns aufnehmen?“
Surectes verzog seine Lippen zu einem Lächeln, dabei blitzten zwei spitze Eckzähne hervor.
„Ja, das glaube ich.“, erwiderte er.
Blitzartig machte er einen Schritt vorwärts und schlug zu.
Die silberne Klinge seines Schwertes zerteilte laut sirrend die kalte Luft und trennte schließlich einem der beiden Armbrustschützen einen Arm ab.
Blut spritzte in Strömen hervor; der so verletzte taumelte mit entsetztem Gesichtsausdruck rückwärts davon.
Auch seine beiden Begleiter blickten fassungslos drein.
Der Ritter steckte sein Schwert wieder in die Scheide.
„Diesmal lassen wir dich noch entkommen.“, flüsterte er. „Bei unserem ächsten Treffen wirst du nicht so viel Glück haben!“
Zusammen mit dem unverletzten Armbrustschützen hievte er seinen Kameraden wieder auf das Pferd.
Danach schwangen sich die beiden auf ihre eigenen Pferde und ritten davon.
Bald wurden sie von der Dunkelheit verschlungen.
Surectes blieb allein zurück.
Langsam ließ er seinen Blick über die Argentiumklinge seines Schwertes Telcarian gleiten, dass er vor einer Ewigkeit einem anderen Vampir abgenommen hatte.
Mit einer fließenden Bewegung ließ er das Schwert wieder in die schwarze Lederhülle gleiten, die er sich auf den Rücken geschnallt hatte.
Dann tauchte er wieder in den Schatten zwischen den Hütten unter.
Er musste das Dorf so schnell wie möglich verlassen, doch vorher musste er noch seinen Durst löschen.


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